Sin dolor
¿Desde cuándo canta el sol?
¿Cómo vuela el cóndor hoy?
En el cielo y en el mar
Busco oírte respirar
En la puna, es tu color
Rojo, lila, y rosa amor
Hoy me dejaré llevar
otro tiempo, otro lugar
y esta vez,
sin dolor
volaré,
hacie el sol
¿Cuánto más,
correré?
hasta volverte a ver
Esas alas que otorgás
cuando fijo me mirás
Hoy me animo a volar
vos gozá con mi danzar
y esta vez,
sin dolor
volaré,
hacie el sol
¿Cuánto más,
correré?
hasta volverte a ver
y esta vez,
sin dolor
volaré,
hacie el sol
¿Cuánto más,
por vivir?
hasta verte sonreír
Una descarga literaria
Desconociendo la razón, a pesar de estar a punto de quebrar la pata izquierda de la cama, lo cual me resultó prácticamente increíble, ya que casi nunca realmente gozo mientras me la chupan, no pude evitar poner freno a su entusiasmo.
De pronto, mi boca rápida pronunció las ideas irrelevantes que se iban formando en mi mente.
"Por qué la obsesión con el favoritísmo hacia cosas. Número favorito, comida favorita, película, banda, prenda..."
El, en pleno desenfreno, levantó su mirada hacia mí. Yo estaba observando fijo la pila de libros de arte, ordenadamente acomodados sobre el televisor frente a la cama.
Renoir, Cézanne, Pollock, Goya, Pierre et Gilles... Como tres de ellos robados de un estante de libros para pacientes internados en un hospital público. Qué horror.
"¿Qué?" confundido e impaciente, preguntó con su mirada de perro mojado. No me animé a mirarlo a los ojos. Cual eclipse, lo observé, pero no directamente.
"¿Por qué mierda la gente tiene un número favorito? ¿A quién le interesa? Si la gente me pregunta digo siete. Sirve también si hay que elegir un número para algún truco mágico o alguna estupidez de esa índole. Igual qué patético de mi parte que mi número favorito sea siete sólo porque leí por ahí que es el número que simboliza la magia. Dios qué ñoño, ya superé mi obsesión infantil con Harry Potter, pero una obsesión de ese tipo deja marca.."
Claramente, arruiné todo el ambiente sensual. Claramente además, si conozco la razón por la cual cagué el momento. Es simplemente el hecho que me cuesta asumir lo sexual. Me gusta el poder quejarme de no estar satisfecho sexualmente. Asi que cuando estoy siéndolo, encuentro excusas. Evito. La cago...
El, perdido o frustrado, qué se yo, se salió de encima mío. Se acostó a mi lado, aún con sus ojitos de cachorro. Dios, ¿Cómo hice para encontrar alguien mayor que yo, pero que a su vez tiene cuerpo de nene?
¿Por qué siempre tiene que tomar tanto? Después se tarda un año en acabar.
Echó un último vistazo a mi pija, como asumiendo que por hoy ya no habría sexo. Cual despedida.
"¿Tu número favorito es siete? También el mío". Y así de rápido mi vida tornóse esa escena cinematográfica, con los signos, de Un novio para mi mujer. ¿Eso es lo que rescató de mi delirio? Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete. 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7. Un, deux, trois, quatre, cinque, six, sept. Porque claro, ¿cuántos días pensaba Dios que se necesitaban para crear esta cosa llamada mundo, vida, realidad...? Claramente, de haberse tomado la molestia, invertido un poquito mas de su tiempo, y no unos 7 putos dias, el mundo sería un mejor lugar y mi vida no parecería una publicidad televisiva de una serie de eventos irónicamente insinuantes al suicidio.
Siete pares de zapatillas que ya no me calzan. Seis libros que esperan ser leídos en mi mesa de luz hace meses. Cinco películas bajadas inexitosamente, tras semanas de intentos fallídos. Cuatro nuevos y desagradables granos molestos en mi nuca. Solo tres relaciones amorosas serias a mis 20 años, después de estar con una avergonzosamente innumerable cantidad de chongos. Dos pelotudos que yacen inmoviles y mudos en mi cama, uno de ellos siendo, inevitablemente yo.
Así de patética resulta ser mi línea de pensamiento, cuando en realidad debería estar gozando del momento placentero que se me había presentado. Pero no, odio el placer. El placer te debilita. Conclusión errónea que viene de la mala interpretación de que el dolor te hace más fuerte.
Así que estoy predestinado a una vida de dolor, porque me autodefino merecedor de flagelamiento. Quebradizo, deshonrado, así terminé esta noche. Sin mencionar el hecho de mi carencia de hogar, ya que solo me quedan unos 10 dias de esta casa, y luego he de mudarme. ¿A dónde? Pués, qué excelente pregunta.
Hace mucho que no me deleito con unos pocos momentos de serenidad mental. Hay fines mayores por los que vivir. "La aurora ayer me dio cuna, la noche ataud me dió". "Carpe diem". Pero lo importante, por ahora, es sobrevivir y llegar al mañana, seguir escribiendo para no perder el hábito.
PD El nota que no dejo de rascar mi oído. Yo noto que el lo nota. Pero no paro. Porque siempre me tropiezo con la misma pieda, somos seres de costumbres. Y si, me voy a auto causar nuevamente otra infección de oídos, esta es mi suerte. Pues ya dejé en claro mi pseudo masoquísmo.
Muérete niña, muérete ya.
Has estado congelada todo este invierno
distante y distraída, sin disimulo a la desilusión.
Pequeña niña olvidadiza, comienza a fundirse en blanco,
tu mensaje que resaltaba en fuente negrita..
Negras en bombo, suenan a lo lejos,
es la guerra negligente, que se va acercando.
La batalla, una de muchas, entre tu ideal y tu olvido.
Figurabas falsamente feliz, finaliza y fluye muerta tu falacia.
Fomentando fines feroces de lucrosidad.
Faltarás, fuerte. Fe efervescente.
Hierven las aguas de tu calamidad,
arden en una llama de silencio.
Callas lo que antes se te salía por los poros.
Duérmete niña, duérmete ya,
pues esta filosofía,
la recorres sola,
en tu torre guardiana,
muere. muere o cambia, muerde y canta. o muere.
Suelo olvidar
Suelo olvidar,
la serena luz de la luna,
el ritmo de los bombos de la murga.
Suelo olvidar,
la potencia del sol mendocino,
el poder curativo de la música.
Suelo olvidar,
el sabor de un vino frío,
el dulce placer de la culpa.
Suelo olvidar,
el fluir de un manso río,
y las alas que me otorga el amar.
Entonces vos,
me hacés acordar
todas estas cosas
que suelo olvidar.
Con tan solo,
respirando el zonda,
probar tu lengua,
yacer en tu sombra...
El rey y la rosa
Veo otra lágrima verde
Un Domingo por la mañana
La distingo desde
el autobus que ardía en llamas.
La gota que colmó el vaso
Y fluyó hacia el mar
En silencio me salvo
Por dejarme llevar.
Me rescatan mis alas
Se las lleva el viento
Flamean las llamas
Y yo vuelo en silencio.
Se enciende el conductor
Las sillas sirven como leña
Más el fuego destructor
asfixia a quienes sueñan.
La voz dice mucho...
Y yo callo la mentira
Me elevo y escucho
Abajo, los gritos de íra.
Mi príncipe resulta chabón
El chabón se torna rey
Culpando la ambición
Quedo solo otra vez.
Mi silencio miente
Difiere de la indiferencia
La brisa ya ausente
Me estrella a la demencia.
Polvo, humareda y ceniza
Nublan mi visión
El fuego se excita
Y nace esta canción.
Entierro reinos en olvido
Plantamos cadáveres
Ahuyentamos al ruido
Y regresa cada vez.
Sembramos huesos
Dedos y esperanzas
Escupimos los restos
al ritual de alabanza.
Callamos enojos
Los ahuyentamos de más
Cavamos pozos
Escondo pesadillas en su profundidad.
Veo reflejarse
A través de una nube
Una rosa brillante
Su aroma sube.
El centelleo rojo
Me estrella en el suelo
Me torno polvo
Mordí el anzuelo.
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