Es viernes.

Como en un film noir aparece su figura negra en una composición perfecta.
Se desplaza por la superficie de un armario que divide la imágen.
Se escucha una música oriental y la figura baila sensual. Se mueve lentamente.
Gira sus hombros hacia atrás como un felino y estira sus brazos. 
Nota que el armario gris se aclara y danzando malicioso se asusta a si mísmo.
Entra una luz en forma rectangular y la figura se difumina casi por completo.
Se detiene cuando oye que la puerta se abre.
La figura de pronto crece y desborda el armario. 
La sombra desaparece y entra un torso.

-Qué pasa? Es viernes.
Pregunta el torso, enojado que lo hayan interrumpido.

Mi viciovisión.

Tonos distantes 

Gritándo detrás 

Queman mi angustia

Consumen mi paz

Logro salvarme

Me muero después

Soy la ceniza 

La sombra que hacés

Quemo tu droga

Ahogo tu sed

Vendo mi cuerpo

Enciendo tu ser

El humo es resto 

Pero asfixia igual

Porque hubo fuego

Me mata al callar

Yazco penumbra 

Me trago tu sol

Muere y revive

Mi viciovisión 

Fisiología-Geografía.

La gente no sabe realmente como duele la distancia.

 

Huelo tu esencia a través de tu imágen
y callo para no comprometer.
Ahogo el humo de tus drogas
y trago el sabor de tus noches.
Me asfíxio en tus brazos melancólicos.
Admiro tu color y toco tu fuego abrasador.

Me quema, me quema lentamente.
Admiro las llamaradas y admito que me excitan.
Advierto el peligro.
Adelante, ademanes de desdén.
Dirigo desde un doloroso día disuelto.
Dirigo un film tragicómico,
en el que cuál Dalí, mi reloj parece
dementemente de repente detenerse y derretirse.

Musas exageradas.

Son tus cabellos como lluvias que me cazan al anochecer.
Es un fetiche rojizo. Un recuerdo que ruge.

Tu enamoramiento fatiga mis deseos de volar.
Condena mi cuero de pájaro y encadena mis valijas escapadizas.

Tal vez me claves tu navaja en la memoria, pero aún así decido quedarme.
Las bestias del olvido luchan por librarse de aquel encarcelamiento.
Y esta vez, me dejaré llevar.

Es un gran cliché film noir, o más bien Cris Morena.
Recuerdo la sierpe que acecha entre flor y flor.
Pero me dejo devorar por el espejo, cruzarlo y arribar a vos.
Y nauseabundo, me entrego.

De lobo feroz a pájaro de mal agüero.

Escribo en grande.
En una hoja A3.
Sacudo las sábanas madrugueras
y me rodean odores confusos.
Me abraza aquella melodía.
Esa que enamora.
Que inspira a escribir.

En estos tiempos como lijas,
mi pluma mendiga adjetivos colectivos.
¿Cuánto he perdido,
de loco a cuerdo,
de lobo a cuervo,
de feroz a penumbra?

La culpa es de aquellos aquelarres
arrugados y bien perfumados.
Pués sus palabras aún me seducen.
Socorran mis gemidos invasores.
Sus vicios se tornan bandadas de cuervos hambrientos.

Son tiempos locos.
Al pasado lo condenaron a perpetua.
El futuro es uno de aquellos cuervos viciosos.
Vuela inalcanzable.
Y el presente se torna guitarra.
Pero sus cuerdas se atrofian,
demandando arpegios tibios.

Y así, mi guitarra se torna cuerda.
Seis brujas cuerdas.
Las locas entre ellas se tornan pájaron de olvido.
Con sus alas negras de incerteza vuelan lejos,
con relojes brillantes en los picos,
mientras maúllan orgásmicos "es tarde, es tarde".
Pero ellos se habían olvidado de aquella diferencia horaria.
Pués yo vivo en el futuro.

A través del espejo.

Para vivir las palabras del poeta, me envuelvo en tus construcciones oníricas.
Me invitás a un pintoresco desprendimdiento astral. A un viaje dónde el precio del arte es la definición disonante de una promesa ingénua.

Acepto adentrarme, mano en mano, en la mágia. Seguiré nadando en la erótica fantasía de tu ser en mis piscinas de subconsciente .

Me posee tu imágen nítida, y tu vírgen beso con sabor a fiebre destruye mi alma. La parte en dos. Te veo a través del espejo. Siento tu piel tormentosa. Pero estoy partido, y todo carece de sentido por culpa de la diferencia horaria. Vivo en el futuro, y tu inocencia me lava.

Disipo mi soledad. Gimiendo. Llorando.
Caigo en sueños. Los tuyos se tornan míos, y los míos se evaporan hacia el vacío existencial que reside dentro de todo ser que vive sin amor.